مجمع الروايات الكامله والحصريه فقط اضغط على اسم الروايه موجوده كامله في موسوعة القصص والروايات جميع الفصول مع البرنس محمد السبكي قصص وروايات كامله يسعدني تواجدكم معنا في المدونه

  

ربّيتُه كابني… وبعد 12 سنة اكتشفتُ السر الذي كان يُخفيه عني

ربّيتُه كابني… وبعد 12 سنة اكتشفتُ السر الذي كان يُخفيه عني

كنتُ أظنّ يومًا أن العائلة هي ما نُولد فيه:

دمٌ واحد، اسم عائلة مشترك، ووجوهٌ تشبه وجوهنا في ألبومات الصور القديمة.

كنتُ مخطئًا.

العائلة هي من يبقى حين ينهار العالم.

وأعرف ذلك جيدًا… لأنني نشأتُ من دون عائلة.

قضيتُ طفولتي في دارٍ للأيتام؛ جدران رمادية، أسرّة حديدية، وأعياد ميلاد تُنسى بالسرعة نفسها التي تأتي بها. تعلّمتُ باكرًا ألّا أتوقّع شيئًا من أحد. الحب مؤقّت. والناس يرحلون. تلك كانت القاعدة.

إلّا نورا.

تعرّفنا ونحن أطفال، كلٌّ منّا أُلقي في النظام نفسه بسبب مأساة مختلفة. كانت قويّة، سليطة اللسان، ووفية إلى حدٍّ لا يُصدَّق. حين كنتُ أبكي ليلًا، كانت تجلس بجوار سريري وتهمس بالنكات حتى أضحك. وحين كان المتنمّرون يحاصرونني، كانت تقف أمامي كدرع.

كانت تقول دائمًا:

«نحن فريق. نحن ضدّ كل شيء».

حتى عندما كبرنا وانتقلنا إلى مدنٍ مختلفة، لم تنقطع تلك الرابطة. كانت الشخص الوحيد الذي يعرفني حقًا. حضرت زفافي. وأمسكتُ يدها حين علمت أنها حامل.

لم تخبرني يومًا من هو الأب. مرّة واحدة فقط قالت بهدوء:

«لن يكون جزءًا من هذا. لقد… رحل».

قبل اثني عشر عامًا، رنّ هاتفي عند الفجر.

رقم مستشفى.

قبل أن يُكملوا الجملة، كانت ساقاي قد خذلتاني.

حادث سير. وفاة فورية. بلا ألم.

ابنها نجا.

قدتُ لساعات في صمتٍ مطبق، أقبض على المقود بقوة حتى خَدِرت يداي.

كان ليو جالسًا على سرير المستشفى حين وصلت—في الثانية من عمره، بشعرٍ أحمر، وعينين واسعتين تبحثان. لم يبكِ. كان يحدّق في الباب، ينتظر عودة أمه.

لكنها لم تعد.

لم تكن هناك عائلة. لا أجداد. لا أحد آخر.

أتذكّر أنني أمسكتُ يده الصغيرة، وشعرتُ بشيءٍ يستقرّ عميقًا في صدري. يقين لم أعرفه من قبل.

وقّعتُ أوراق التبنّي في اليوم نفسه.

قال لي الناس إنني أتعجّل. إنني أحتاج وقتًا لأفكّر.

لكنني كنتُ قد عشتُ حياةً كاملة لم يخترني فيها أحد.

ولن أسمح له أن يشعر بذلك أبدًا.

كانت السنوات الأولى صعبة. كان يستيقظ صارخًا باسم أمه. كنتُ أنام على الأرض بجوار سريره. بكينا معًا أكثر من مرة. لكن شيئًا فشيئًا، لان الألم.

بنينا عاداتنا: فطائر صباح الأحد، القراءة قبل النوم، التشابك بالأيدي في الأماكن المزدحمة.

ناداني «أبي» قبل أن يتمّ الثالثة من عمره.

مرّت اثنتا عشرة سنة كأنها رمشة عين.

كبر ليو وصار فتىً ذكيًا، لطيفًا، فضوليًا، من النوع الذي يفتح الأبواب للآخرين دون تفكير، ويعتذر إذا اصطدم به أحد.

كان عالمي كلّه.

ثم دخلت أميليا حياتنا.

كانت دافئة على نحوٍ صادق، لا لطفًا مصطنعًا ولا مجاملة. تضحك بسهولة. أحبّها ليو منذ البداية. حين انتقلت للعيش معنا، لم تحاول أن تحلّ محلّ أحد. كانت فقط حاضرة. تساعده في واجباته، تتعلّم

أطعمتَه المفضّلة، تجلس بجواره في مباريات كرة القدم.

عندما تزوّجنا، ظننتُ—أخيرًا—أن هذا هو معنى الأمان.

لكن ذلك الوهم تحطّم عند منتصف الليل.

نمتُ مبكرًا تلك الليلة، منهكًا من العمل. لا أذكر حلمًا. فقط ظلامًا.

ثم اهتزازًا.

قويًا.

فتحتُ عينيّ لأرى أميليا واقفة فوقي. كان وجهها شاحبًا، أنفاسها غير منتظمة، والعرق يبلّل منابت

شعرها.

كانت تمسك شيئًا بيدها.

قالت بصوتٍ مرتجف:

«أوليفر… يجب أن تستيقظ الآن».

خفق قلبي بعنف.

«ما الأمر؟»

جلست على حافة السرير، ويداها ترتعشان.

قالت: «وجدتُ شيئًا. شيئًا كان ليو يُخفيه عنك منذ سنوات».

جلستُ.

«عمّ تتحدثين؟»

انكسر صوتها: «لا يمكننا الاحتفاظ به. يجب أن نتخلّى عنه».

لم تكن الكلمات منطقية.

ثم ناولتني ما كانت تمسكه.

دفتر صغير مهترئ، وداخلَه ظرف مطوي.

ارتجفت يداي وأنا أفتحه.

كانت هناك رسومات. صفحات كثيرة. خطّ طفل يكبر ويزداد انتظامًا مع السنين.

رسومات لي وليو ونحن نمسك بأيدي بعضنا. أنا أعلّمه ركوب الدراجة. نجلس معًا على الأريكة.

ثم كلمات.

«أعرف أن أبي ليس أبي الحقيقي.

سمعته يبكي مرة.

أنا لا أشبهه.

أظن أن أبي الحقيقي ما زال حيًّا».

انقبض صدري.

كان في الظرف رسالة.

رسالة ليو.

مكتوبة بعناية وبطء.

«إن وجدتَ هذه الرسالة، فهذا يعني أنني شجاع بما يكفي لأقول الحقيقة.

وجدتُ أشياء أمي القديمة. كان هناك اسم في ورقة. بحثتُ عنه.

لم يمت.

لم أرد أن أؤذيك.

أنت اخترتني، حتى حين لم يكن عليك أن تفعل.

وإن جاء يومٌ والتقيته، أريدك أن تعرف:

أنت أبي الحقيقي».

لم أستطع التنفّس.

غشّت الدموع الكلمات حتى اختفت.

كانت أميليا تبكي هي الأخرى.

قالت: «ظننتُ… ظننتُ أنه يخطّط للرحيل، أو أن أحدًا سيأخذه».

نهضتُ وتوجّهتُ مباشرة إلى غرفة ليو.

كان مستيقظًا.

جالسًا على سريره.

ينتظر… كأن النوم لم يعد يعرف الطريق إليه منذ زمن.

قال قبل أن أنطق، وصوته أهدأ من قلبه بكثير:

«أنا آسف… لم أرد أن أفقدك».

في تلك اللحظة، فهمتُ كم كان يحمل وحده.

كم مرة ابتلع خوفه كي لا يُقلقني.

كم ليلة نام وهو يظن أن الحب يمكن أن يُسحب منه في أي لحظة، كما سُحبت منه أمه من قبل.

ضممته بقوة حتى شهق، لا لأمنعه من الكلام، بل لأمنع العالم من أن يأخذه مني.

شعرتُ بجسده الصغير يرتجف، لا من البرد، بل من سنواتٍ طويلة عاشها وهو يستعدّ لفقدٍ جديد.

قلتُ بصوتٍ مكسور، لكنه صادق حتى العظم:

«لن تفقدني أبدًا. أبدًا.

ليس لأنني مضطر… بل لأنني اخترتك، وما زلتُ أختارك كل يوم».

لم يكن ذلك وعدًا لحظةَ عاطفة،

بل حقيقةً بُنيت على اثني عشر عامًا من الحضور، من السهر، من الخوف عليه، من الفرح به، ومن حبّ لم يحتج يومًا إلى تفسير.

في تلك الليلة، لم تمزّقنا الحقيقة كما خفنا.

لم تفتح جرحًا… بل أغلقت جراحًا قديمة لم نكن نعرف أنها ما زالت تنزف.

فهمتُ أن الأبوة ليست اسمًا في شهادة ميلاد،

وليست نتيجة تحليل دم،

وليست حتى قرارًا واحدًا كبيرًا نتخذه في لحظة.

الأبوة هي آلاف القرارات الصغيرة:

أن تبقى.

أن تسمع.

أن لا ترحل حين يصبح البقاء صعبًا.

أن تكون الأمان حين يخاف الطفل من أن يُستبدل.

ذلك المساء، جلسنا طويلًا دون حديث.

لم نحتج الكلمات، لأن الصمت بيننا كان أصدق من أي شرح.

كان يكفي أن يعرف—وأن أعرف أنا أيضًا—أننا ما زلنا هنا… معًا، رغم كل ما كُشف، ورغم كل ما خفناه في صمت.

كانت أنفاسه تنتظم ببطء، كأن جسده أخيرًا سمح لنفسه أن يهدأ.

أما أنا، فكنتُ أراقبه وأفكّر كم مرّ من الوقت وهو يعيش بخوفٍ لا يليق بطفل، خوفٍ من أن يكون حبّنا مشروطًا، أو قابلًا للسحب، أو مؤقّتًا مثل كل ما عرفه قبل أن يأتي إلى حياتي.

في تلك اللحظة، فهمتُ شيئًا لم أفهمه طوال عمري.

العائلة ليست دمًا يجري في العروق، ولا أسماء متشابهة في الوثائق، ولا قصصًا تُحكى للناس كي تبدو كاملة.

العائلة هي يدٌ تمتدّ حين ينهار كل شيء، لا لتسأل: «لماذا؟» بل لتقول: «تعال».

هي صوتٌ يقول: «أنا هنا»… ويعنيها، لا بوعدٍ عابر، بل بحضورٍ ثابت لا يتراجع.

العائلة هي من يحضر عندما يغيب الجميع.

عندما تُربك الحقيقة، وتُربكنا معها.

عندما يصبح الحب امتحانًا صعبًا، لا كلمات جميلة تُقال أمام الآخرين.

هي من يختار البقاء، لا لأن البقاء سهل، بل لأن الرحيل لم يكن يومًا خيارًا.

هي من يرى ضعفك ولا يستغله، يعرف مخاوفك ولا يستخدمها ضدك، ويمنحك الأمان دون أن يطالبك بثمن.

وقد حضرتُ.

لم أفعل ذلك مرة واحدة فقط في لحظة بطولة أو اندفاع.

ولم يكن بدافع الشفقة، ولا لأن الواجب فرض عليّ ذلك.

حضرتُ لأنني أردت.

حضرتُ لأن الحب الحقيقي لا يُقاس بما نملكه، بل بما لا نقدر على التخلي عنه.

حضرتُ كل يوم، في التفاصيل الصغيرة التي لا يراها أحد:

في السؤال عن يومه،

في الانتظار،

في القلق،

في الصبر،

وفي القرار المتجدّد بأن أبقى.

وربما هذا هو المعنى الحقيقي للعائلة…

أن تختار الشخص ذاته كل يوم، حتى بعد أن تعرف كل شيء.

تمت